Reescrita - Badalhoca - Lara Haje

Fui eu quem tirou seu cabaço. Tu disse que não era mais virgem, olha aí o sangue no lençol. Aquele galego não te arrombou. (O sorriso de Eduardo, parecido com o do Coringa.)

Rochele abriu os olhos devagar, pousou a mão entre as pernas, demorou para entender.

Ok, Eduardo, tu é fodão, parabéns.

Eu bebi muito ontem? Tu entornou e apagou. E tu me comeu mesmo assim? Tu tava acordada quando começou e tava gostando, gemendo. Mas tu gosta de uma putaria sóbria também. (O sorriso era uma meia lua sacana cheia de dentes.)

No ônibus para a cachoeira, dias antes, Rochele havia dirigido a mão dele para debaixo do casaco no colo. Ele enfiou o dedo fundo enquanto ela bateu uma punheta para ele.

Olha o bacalhau, quem quer bacalhau. Ela passou o dia sem falar com ele quando, na cachoeira, ficou cheirando os dedos e colocando no nariz dos brothers. O Eduardo, às vezes, era engraçado; em outras, um babaca. Mas que homem ali naquele fim de mundo vermelho-terra às vezes não era um babaca?

E a camisinha usada, cadê? Você não pediu.

Rochele foi vomitar no banheiro; Eduardo, atender à porta.  

Fala, meu irmão. Senta aí que eu vou buscar a cerva. Tu acredita que a Roche ainda tinha cabaço? Sangrou depois de me dar a badalhoca ontem. (A gargalhada era um hehehe satisfeito.) Brindaram.

Eduardo, já avisei para você parar de falar de mim assim pros seus amigos, Rochele berrou da janela basculante. O Eduardo às vezes era machista. Mas que homem às vezes não era machista?

Ela colocou o dedo dentro de si para ver se tinha algo diferente. Era a mesma vagina, um pouquinho dolorida. Mas não tinha parte do corpo alguma sem dor.

As quatro caipirinhas no pátio, os goles na cerveja dos outros. Os dois no quarto, ele abrindo o cinto e abaixando a calça, ela deitada zonza, tudo acontecendo sem um querer ou não querer, apenas seguindo como flashes de um filme. De cachaça não queria saber nunca mais.

Tomou um Engov e a pílula, aliviada por ter ido ao posto de saúde dois meses antes, quando começaram a ficar. Melhorou da ressaca, gata? (A risada dele, de uma animação insultante.)

Rochele teclou: Mary, posso passar aí? Mary: cansada. Mensagem de voz: eu sei que acabou tarde, mas preciso conversar, quero ver se você me ajuda a entender o que rolou. Minha memória deu branco. Por favor!

Quando encontrou a amiga, o olho de Rochele aguou descontrolado. Parece que ela toda estava descontrolada. Com bebida com açúcar, a gente perde a medida, Mary a abraçou. As duas com 16 anos, completavam sete de amizade.

Mary contou que, enquanto dançavam funk, Eduardo não tirava as mãos da bunda de Rochele. A machaiada se exaltava e gritava ritimada vai, vai, vai. Era o aniversário dele de 18. Os pais de Eduardo visitando um parente na roça, a casa só para eles.

Não adianta, Roche, é a gente que tem que se dar o respeito. Os caras só querem se aproveitar.

A gente não pega no pinto de nenhum bêbado, a voz de Rochele se alterou. Pssss, pois é, Roche, mas de que adianta se revoltar? Pelo menos você já sabia, desde antes, que queria dar para ele. Mas eu queria do meu jeito.

No carnaval do ano seguinte, quando na TV passou a propaganda “sexo com quem não pode oferecer resistência é estupro”, Mary e Rochele se olharam na sala. Quero mexer com isso não, Rochele sentenciou, aquela pupila aguada. A risada sarcástica do delegado de bigode, a voz feroz do pai, e o rosto desapontado da mãe tomando forma na mente dela. Ei, está tudo bem agora, Mary estalou os dedos na frente do olhar parado da amiga.

Rochele tinha ficado com Eduardo por mais três meses depois do aniversário dele. Ela reclamava, mas ele nunca parou de se vangloriar para os brothers que era ele quem tinha tirado o cabaço da badalhoca dela, e não aquele galego.