fofote, exercício 7. Luiz Cecilio

 

Fofote  

Se escutava chamar fofote, logo sabia que era com ele. Ninguém usava seu nome de batismo: Alberto, nada a ver. Ele era Fofote desde muito pequeno. Gordinho, risonho, típica criança alegre, que todo mundo queria pegar no colo.

- Deixa eu pegar o Fofote um pouco, me dá até vontade de morder essas bochechas.

Era o querido das tias. Sempre ganhava doces, pirulitos, agrados de todo tipo.  E ia crescendo gordinho, gordinho, fofo, com aquele rostinho redondo, corado e os olhinhos que desapareciam em duas fendas horizontais quando ria. Ria de tudo, achava graça em tudo e ficava tão feliz quando ganhava guloseimas, que deixava as pessoas felizes também. Ele era um menino alegre que gerava um campo de simpatia e alegria onde estivesse. Fofote era meio que um mascotinho das mulheres da família, das professoras, das funcionárias da escola que sempre tinham uma balinha para lhe dar. Fofote despertava o instinto materno das mulheres.

Fofote rima com mascote.

Esse era o lado divertido da história, e, como todo lado bom, tinha um lado ruim também. O outro lado da moeda, o lado não tão alegre, é que ele não fazia tanto sucesso assim com seu pai e todos os homens da família. Até os primos mais velhos começaram a implicar com ele. A natureza do Fofote tinha gestos e maciezas e delicadezas das meninas e isso não combinava com os jogos brutos dos meninos. Fofote não correspondia ao que se espera de um menino. E quando menos correspondia, mais aumentava a pressão para ele ser igual ao que os meninos eram.  Conforme crescia, as injúrias dos machos eram cada vez mais duras, palavras que maltratavam sem pena o seu corpinho de menino. Ser fofote não era tão bom assim mais, mas ele não sabia ser de outro jeito. A matéria dele era da mesma matéria das meninas, e não tinha como mudá-la. É tão difícil mudar a matéria de que somos feitos, mas isso só descobriu com o tempo.

As agressões verbais e injúrias açoitavam seu corpo e ele não tinha como escapar do sofrimento que elas lhe causavam. De fofote querido e adulado, ele ia ficando cada vez mais refém desses algozes que estavam por toda parte. Ele era vigiado o tempo todo, e era punido toda vez que sua matéria de menino não correspondia ao que devia ser a matéria dos meninos. Havia uma combinação entre os adultos para ficar de olho nele o tempo todo e ir corrigindo sempre que sua matéria de menina se manifestasse. Os machos da família e da vizinhança estavam decididos a domar aquele corpinho.  

Mas que nada: o Fofote adorava mesmo era estar com as meninas.  A natureza dele cobrava brincadeiras delicadas, fofoquinhas de meninas, sedas, laços de fita, perfumes, penteados e todos os tons de rosa: do rosa-bebê ao rosa-choque, sua cor preferida. Ele amava.  Adorava ficar vendo suas primas mais velhas se maquiando para uma festa, os rostos de transformando, os defeitinhos do rosto sumindo, os olhos ficando mais sedutores com o rímel e as sombras, o brilho nos lábios. Como elas ficavam lindas! O mundo feminino o encantava, e ele, delicado, mas de vontade forte, quando chegou a adolescência, decidiu que ia exilar-se do mundo de caneladas, grosserias, disputas, cusparadas, palavrões dos meninos: pediu asilo no país das mulheres. E nem estava nem aí para as maldições do pai e as zombarias de todos os machos: eles que se fodessem. Fofote ia cumprir seu destino e foi virando um rapaz cada vez mais feminino: o cabelo bem cuidado vindo até a cintura, as sobrancelhas tiradas, o primeiro vestido surrupiado da irmã, as depilações, o sutiã ajeitado no seu peito chato. Eram pequenas experiências que ia fazendo consigo mesmo, até que escutou falar dos hormônios femininos e os milagres que podiam fazer. Escutou falar, e logo foi atrás, pesquisou na internet, descobriu tudo que podia descobrir sozinho, e não demorou já tomava, escondido, suas primeiras doses.

Encantava-se de ver no espelho seus mamilos crescendo macios, rosados, que já podiam ser notados quando usava aquelas blusinhas de malha fina bem apertadinhas que colecionava: Fofote amava alcinhas, decotes, rendinhas, babados. Achava tudo uma gracinha, e cada vez mais  era confundida com uma mocinha.

De tanto conviver com as primas e amiguinhas, logo ela sabia todos os truques de maquiagem, conhecia os produtos de beleza, e não demorou já aprontava as amigas e primas e vizinhas para as festas. Virou a melhor maquiadora do pedaço, começou a ganhar uma grana legal, arrumou um cantinho só dela, era dona de sua vida agora. Mas, nem tudo não ia bem: ela tinha um corpo estranho entres as pernas, uma coisa que ela não reconhecia como sua. E não era mole usar um biquini bem pequenininho, ou uma calça mais justa tendo que acomodar aquele apêndice intruso nas suas calcinhas cavadinhas.

Quando ela perdeu mais uma chance de arrumar um amor ao ficar nua pela primeira vez na frente de um bofe, decidida que era, decidiu-se livrar daquilo. Já tinha grana, sabia das histórias de transexuais, pesquisou, pesquisou e, um belo dia já estava de cirurgia marcada. Fez tudo sozinha, em segredo, apenas com o apoio de uma amiga que tinha dado o grande passo, feito a operação, arrumado marido e recomeçado a vida como mulher na Alemanha. E era muito feliz. Sabia das dores atrozes do pós-operatório, das exigências de preparo com psicólogo, da reabilitação difícil, mas estava decidida como sempre tinha sido. 

Fofote ia cumprindo seu destino: não abria mão de ser senhora do seu corpo, construtora do seu destino.

Após uma semana de hospital, quando as dores cederam um pouco e já conseguia ficar em pé para se vislumbrar nua pela primeira vez nos vidros da janela do quarto, Lara foi ao banheiro maquiar-se e perfumar-se, escovar os cabelos até deixá-los bem soltinhos e, calçando seu salto palito 15 divino, agarrou sua frasqueira rosa carésima, largou sem nenhuma pena o Alberto para trás e saiu fazendo aquele toc-toc escândalo do seu saltão pelos corredores.