Janaína dorme de olhos abertos. Na verdade, não sei se dorme de fato. Li uma vez que diminui sua atividade. Ela não tem pálpebras e a única certeza que tenho é que mesmo descansando ou dormindo ela está sempre atenta.
Era para ela estar nadando em águas doces lá fora, livre,
mas está aqui do meu lado. No rio a qualquer hora poderia ser comida por outras
Janaínas maiores. Eu disse isso para ela um dia, mas ela virou as costas para
mim.
Janaína as vezes leva um grande susto quando eu chego muito perto
dela, logo percebe que sou eu e continua o seu mergulho sem se importar
mais.
No início não sabia muito como cuidar dela. Com o tempo ela
foi me ensinando a ser como uma Janaína. Só, feliz e autêntica, apesar de sonhar
com águas maiores.
Sem eu perceber direito já estava enorme, ficou mais brilhante
e comilona. As vezes quer comer até meu dedo, eu o coloco perto dela e ela fica
bicando ele de leve. Antes duvidava sempre se era gula ou seu carinho.
Comida eu dou de monte. A última era sabor alho. Sim,
Janaína ficou me olhando enquanto eu experimentava sua comida. Encarou-me de
uma forma tão estranha como se entendesse tudo sobre mim e nada ao mesmo tempo.
Janaína tem cheiro de vida, o que é bem contrário de peixe
morto. Cheiro de água com vida que eu percebo de longe em casa e me sinto assim
na natureza junto com ela, mesmo numa reinventada.
Um cheguei em casa e Janaína estava estática, atirada no
chão. Minha Imanjá, Janaína, gritei. Corri ao seu encontro e joguei-a de volta
no aquário. Depois de tortuosos dez segundos em que jurei comprar um aquário
maior para ela, dar a comida mais gostosa e limpar a sua morada com mais
frequência, ela começou a movimentar suas excêntricas barbatanas, até então me
dar as costas como se nada tivesse acontecido.
Parece que ela fez de propósito, dias que eu não a tocava e
nem conversava com ela. Quando eu estava quase chegando em casa, sentiu meu
cheiro se dissipar nas suas águas e se atirou no chão. Janaína não estava louca.
Com o tempo me relatou sem falar que até na mais blasé peixa há sede de afeto.
Cláudia, muito bom o jeito como você, através do animal, revela o ser humano. A maneira como o narrador trata o peixe diz mais sobre ele, claro, do que sobre o bicho. E peixe tem essa maneira de existir alheia, não associamos nunca a afeto, aquele mundo fechado, pequeno. Eu acho um bicho bem doido. Adorei o registro um pouco infantilizado, embora pareça se tratar de um adulto. Como sugestão, uma restrição: experimente não usar a palavra peixe. Isso porque a gente já nota, e dizer que é um peixe fica redundante. E, como disse para alguns colegas: desconfie dos finais com cara de final. O seu ficou com um jeitão de "moral da história".
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