Exercício 8 - Degola em Tatuamunha (Dora Awad)

Tatuamunha era o nome do lugar. A família estava reunida com amigos que também vinham de longe. A brisa do mar constante afastava a sensação de calor. Era dezembro num misto de alegria e cansaço. 

Havia uma senhora no grupo. Z, mãe da dona da casa. Não se sabe se foi o sol escaldante ou a comida regional e talvez exótica, mas o certo é que a senhora não passava nada bem. Contava 83, e longe de casa parecia contar mais.

Aflita com uma provável piora, a filha decidiu fazer uma canja de galinha. Saiu para a cidade em busca do animal. Alguém perguntou se já tinha feito tal cozido antes, nunca. Motivo de preocupação? Não para ela, cozinheira experiente.

Poucas horas depois retornou com a galinha, já morta e bem branquela, dentro de um estranho saco de papel. Ninguém entendeu de onde veio, pois não tiraram nada dela, só a vida.

A filha começou o ritual na cozinha. As visitas sentaram para acompanhar. Aquilo seria divertido. Ou dramático?  Na dúvida melhor acompanhar de perto. Audiência cativa e garantida. Assim que a danada foi colocada na pia o cheiro forte enrrugou os rostos observadores. Coisa estranha. Sensação nauseante. As visitas afastaram um pouco o banco, não precisavam ficar tão perto, nem conseguiriam tocar na galinha. Parecia viscosa, a pele enrugada mas ainda úmida. Morte recente. 

Segurando a cabeça como quem domina algo rebelde e vivo, a filha deu o primeiro golpe arrancando o pescoço animal. Barulho nojento, olhar que se fecha por segundos e pensamento que atormenta - como isso acaba?

Segurando o ventre, como quem imobiliza o inimigo, a filha abre um corte vertical profundo e prolongado e, numa sequência pouco convidativa, começa a limpar a galinha por dentro, tirando cartilagens, víceras, miúdos e tudo mais que não vira canja. As visitas se levantam. Falta estômago para continuar naquele ritual. Pia suja com restos mortais de quem viraria canja em menos de uma hora. Temperos a mão. Cheiro que se renova. Cheiro verde, alho e sal, mas a imagem do que saiu dalí não mudava muito a narrativa.

Fim da cena. As visitas se dispersam. A panela chia e o cheiro sobe. A moça regional entra na cozinha e limpa o que restou esquecido. A senhora chega fresca pós banho perguntando pela canja. Quase pronta. Quase nada ela sabe. Está faminta pelo jejum da indisposição.

A filha enche o prato de sopa e serve a mãe com canja e afeto. Na primeira  colherada Z. abre um sorriso largo de gratidão. Diz que já se sente melhor. Isso porque tomava banho durante a degola da galinha ...