Terrível janela- Luiz Cecilio- exercicio 5

 

Terrível janela

Minha mãe, descendente de portugueses, quando se casou com meu pai de família árabe, aprendeu tão rapidamente os pratos típicos libaneses, que logo era considerada melhor cozinheira do que as turcas velhas que haviam sido suas professoras. O seu segredo foi ir agregando temperos ousados e condimentos impensados antes, o que resultou numa recriação da  tal culinária árabe de raiz. Seus pratos eram apreciados sob uma nuvem orgástica de vozes que se erguiam da mesa posta sob a parreira. Aquelas refeições eram verdadeiras orgias gastronômicas ao som dos elogios hiperbólicos que só aumentavam enquanto a comilança desenfreada rolava. O que ela mais gostava é quando diziam: você ainda vai matar um de tanto comer! Era esse elogio que lhe dava mais prazer, esse seria o ponto ômega de sua estelar carreira de cozinheira: sua quinta estrela Michelin. Não podia admitir, é claro, mas essa era a consagração almejada: matar alguém de prazer despropositado de tanto comer.

Em um aniversário do meu pai, novembro escaldante, naqueles dias em que o amarelo girassol do sol nos ofusca no céu do meio dia, ela convidou toda a família para o almoço e caprichou no seu famoso carneiro; Marinou a carne de véspera em suas secretas ervas e, começou a cozinhá-la bem cedinho em sua panela diabólica, como gostavam de brincar com ela. Ela sabia produzir um fogo acariciante para aquecer a panela na medida exata da volúpia que queria produzir na carne.

Acho que minha mãe fazia do ato de cozinhar um ato sexual.        

A casa encheu. A cerveja geladíssima e a cachaça esplêndida fabricada pelo meu tio servida em   copinhos ávidos ia evaporando rapidamente. Quando o carneiro foi servido, estava todo mundo muito bêbado e com muita fome, daí o avanço animalesco na comida: ninguém se lembrou de  bons modos naquela altura.  Quando a comilança furiosa foi se acalmando, alguém propôs uma dança árabe trazida pelo meu avô de sua terra natal. Nela, só participam os homens que, dando-se os braços, giram em círculos, ora num sentido, ora noutro, fazendo pequenas pausas para agitarem bem alto lenços ou guardanapos ao ritmo da música. O som que anima a dança, e lhe dá ritmo másculo e sensual, é apenas o batuque em alguma panela, puxado por um ou dois homens que não estão na roda. Trechos de música são cantadas no pouco de árabe que sobreviveu naquela família. Á medida que os mais velhos foram morrendo, a língua original do patriarca estava em extinção.

Todos suavam muito, vermelhos, excitados, felizes, até que aos poucos alguns desertaram da roda de dança e foram se despedindo. No fim do dia, quando já era necessário acender a luz, só tinha sobrado um ou outro bêbado fazendo declaração de amor para o bêbado mais próximo, naquela hora-fim-de-festa tão melancólica como inevitável. Aos poucos, todos foram para suas casas e nós fomos descansar um pouco.

Estava cochilando quando alguém me despertou com uma sacudida aflita pelo ombro:

- Precisamos ver o que aconteceu com o tio Samir, a filha dele já ligou várias vezes e ele não atende. Ela pede para a gente chegar lá e ver se tudo está bem.

Esse tio vivia sozinho com sua cachorra desde que tinha ficado viúvo. Era obeso, tinha a pressão descontrolada e tinha bebido e comido demais, de chamar a atenção. Bateu a preocupação. Sem vacilar, entrei na camionete do meu irmão, e corremos para a casa do tio sem avisar minha mãe.

O portão externo estava destrancado, entramos e, já da terrível janela,  vimos o corpo dele no chão, a cadela ganindo baixinho, lambendo seu rosto, tentando acordá-lo como sempre fazia de manhã.

Foi o velório mais triste da minha vida: aquelas pessoas que festejavam há poucas horas, agora estavam ali, afundadas naquela tristeza ressaqueada.  

Minha mãe não olhava na cara de ninguém.  

Comentava-se entredentes pelos cantos, e por respeito ao morto, como estava maravilhoso o carneiro da véspera.