EXERCÍCIO
PARA CASA 3 – Jogos em Família – (Regina Diniz)
Leticia passa os olhos pela sala
de jogos, canto por canto. Está tudo arrumado, cada detalhe organizado por ela
ao longo do dia: a mesa para seis, os cinzeiros e isqueiros, as taças, os
guardanapos, os descansos para copos de água. Na cozinha, confere todo o
cardápio elaborado sob sua supervisão. Lembra às funcionárias que precisam ser
rápidas. Na sala de jantar, faz a última checagem nas quantidades de pratos, copos
e talheres para o serviço à americana. Observa o arranjo de flores no centro da
mesa e o desloca ligeiramente para a sua direita. Seu anel brilha embaixo do
pendente. Ela mexe seus dedos, ainda sob a luz, e sorri. Dá uma volta pela sala
de estar, arruma as almofadas, afasta um pouco o abajur de chão do encosto do recamier.
De súbito, arregala os olhos. – Os
baralhos! Não vi os baralhos! Mechas soltas de seus cabelos arrumados em um
coque despojado roçam em seu rosto que começa a umedecer. A pouca maquiagem ameaça
se desfazer. Aumenta o ar-refrigerado central e começa a agitar os braços,
esbarrando-os em cada quina por onde passa.
Um déjà-vu. – Os baralhos sumiram, eles estavam aqui. Eu mesma tirei
os dois da gaveta da escrivaninha e coloquei as caixinhas, uma em cima da outra,
ao lado da maleta de fichas. Volta correndo à sala de estar e pergunta a
seu pai, a fala trêmula. Ele responde que não. Vira-lhe as costas, não sem
perceber um revirar de olhos. Emudece por alguns segundos, apoia-se na
cristaleira de sua avó, alisa-a com seus dedos e esbarra em seu caderno de
notas. Pega-o, mas desiste de leva-lo consigo logo em seguida. Encaminha-se para seu quarto, abre as gavetas
de seu armário e joga suas roupas no chão. Não estavam lá. – De novo não,
diz Leticia, esfregando a mão no peito, ofegante. Levanta-se, o vestido midi de
seda floral sofre algumas avarias. Leticia franze a testa, morde os lábios e entra
a passos largos no escritório. Revira mais gavetas, ajoelha-se para verificar
atrás da escrivaninha e prende sua sandália no detalhe em metal do pé do móvel.
Descalça, grita por Josefa que a acode, enxugando o suor de seu rosto. Segue para o quarto de seus pais e abre um
armário. – Calma, minha filha, você vai achar, diz sua mãe sem parar de passar
nos lábios um batom vermelho alaranjado. Estava acabando de se vestir. Havia
recém-chegado do spa. Leticia corre para a varanda e sua mãe a segue com o
olhar e com um meio sorriso. Taça de vinho em uma das mãos, o cigarro na outra,
entra na sala para recepcionar os convidados de seu marido. Todos a sua volta
cumprimentam-na com elogios. O de
costume. Leticia entra na sala de estar, seu vestido rasgado, o penteado
desfeito, pés descalços e rosto enrubescido. Chama, em voz baixa, por sua mãe
que olha para os cinco juízes e suspira. – Mas o que é isso, minha filha? Leticia
só consegue balbuciar, os baralhos. Sua mãe vai à sala de jogos e
retorna com as duas embalagens nas mãos. – Estavam embaixo da mesa de poker
em um cantinho. Você precisa prestar mais atenção, querida. Olha
o seu estado. Se desesperou por nada. Vá se trocar e venha conversar
conosco depois. Seu pai acena com a cabeça, concordando e pede desculpas
aos convidados por mais aquela cena da filha. Leticia se vai, cabeça baixa,
ombros encurvados para frente. Atrás dela segue Josefa. Os convidados continuam
a conversar com a anfitriã. – Está tudo impecável, como sempre. – Obrigada,
querido. É meu prazer acompanhar os preparativos de perto. Leticia troca de roupa e retorna, mas encontra
a sala de jantar vazia. O jogo havia
começado. A porta já estava fechada. É informada que sua mãe acabara de descer para
liberar o motorista da família. Leticia ajeita a disposição das flores do
centro de mesa e pede a Josefa que lhe leve algo para comer em seu quarto. Na
sala de estar, havia sido colocado dentro do caderno de notas de Leticia, um
pequeno papel com uma única frase impressa: FOI ELA. Josefa pega o caderno e o
leva para Leticia na bandeja com o jantar.
Regina, não havia nenhuma restrição nesse sentido. O importante era esse exercício de estranhamento diante da imagem, e acho que você levou a ideia de estranhamento para bem perto do realismo fantástico, algo como um pesadelo. O que me chama a atenção é a falta de explicações, de justificativas, daí a atmosfera onírica. Isso é interessante, essa contenção. Tem algo de kafkiano, na encarnação da culpa, do pavor da falha. Perturbador. Como dica, chamo atenção para os clichês nas falas da mãe. Há algo de revisitado ali. Mas não sei se foi intencional, para ratificar o cenário de pesadelo. Isso aí!
ResponderExcluirOi, Flavio, Obrigada pela força. Foi intencional. Sabe aquelas cenas de filme de terror em que as pessoas sorriem, parece que está tudo bem, todo mundo é gentil, mas o sorriso é maligno e as falas também? Era isso que eu queria ter feito. Mas vou trabalhar mais nas falas/diálogos. É difícil...
ExcluirPense assim: não é difícil. Melhor. Encare os diálogos com o mesmo rigor com que você encara sua narração, as partes sumarizadas, as descrições... Temos a tendência ao naturalismo e ao clichê quando escrevemos diálogos, você não está só.
ExcluirEste comentário foi removido pelo autor.
ExcluirÉ verdade, Flavio, Sinto prazer quando descrevo uma cena qualquer. Posso ficar entretida por horas, até encontrar aquela frase certa (pra mim). E adoro quando alguém me mostra novas formas de descrição. Era muito boa em aulas de observação e em descrições, na faculdade. Também "trabalhei" muito fazendo laudos técnicos com meu pai. Era divertido. Esses exercícios para casa e o curso como um todo têm ocupado meu tempo de forma muito saudável. Não me incomodo de reescrever meus textos ou de criar outros a partir deles. Mas esses diálogos me aborrecem. Não é pela dificuldade. Gosto de desafios. Gosto de "não saber". Gosto de me dedicar. Talvez quando eu descobrir o porquê desse "aborrecimento", eu deslize melhor na construção deles. Vou em frente. Se vc diz que não estou só, é porque não estou. Obrigada. (Removi o comentário acima porque estava no celular e digitei muita coisa errada. Foi só por isso).
ExcluirÉ verdade, Flavio, Sinto prazer quando descrevo uma cena qualquer. Posso ficar entretida por horas, até encontrar aquela frase certa (pra mim). E adoro quando alguém me mostra novas formas de descrição. Era muito boa em aulas de observação e em descrições, na faculdade. Também "trabalhei" muito fazendo laudos técnicos com meu pai. Era divertido. Esses exercícios para casa e o curso como um todo têm ocupado meu tempo de forma muito saudável. Não me incomodo de reescrever meus textos ou de criar outros a partir deles. Mas esses diálogos me aborrecem. Não é pela dificuldade. Gosto de desafios. Gosto de "não saber". Gosto de me dedicar. Talvez quando eu descobrir o porquê desse "aborrecimento", eu deslize melhor na construção deles. Vou em frente. Se vc diz que não estou só, é porque não estou. Obrigada. (Removi o comentário acima porque estava no celular e digitei muita coisa errada. Foi só por isso).
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