Perto do fogo
Carmen Barros
Nos dias anteriores só se
ouvia no prédio que haveria música bem ali na frente.
Sertaneja? Não.
Pena, gostava de
sertaneja, nela suas origens, sabia, porque diferente dos seus, difícil identificar
sua origem, mas, dela tudo que mais gostava. Enfim, não sendo sertaneja, rock haveria
de ser e para rock se preparou.
Calça preta e
camisa branca. Uniforme, todo dia. Arriscou camiseta preta por baixo da camisa.
Sentiu o incômodo de quebrar regra. Fechou o botão do colarinho, sentiu o
apertado, enfiou o dedo por dentro e puxou o colarinho para fora. Igual, Já não
tinha tempo para outra tentativa. Foi.
Do prédio ouviu o
palco ser montado, os sons dedilhados, o alo, alo, testando, testando do
microfone, o burburinho das pessoas chegando o cheiro de carvão queimando
virando cheiro de churrasco de gato, o
barulho das garrafas sendo jogadas no gelo do isopor.
Burburinho
aumentado, gritos, palmas e palavras de uma voz aguda saltaram do microfone
para dentro do prédio. Foi longo, ouviu a multidão e outras e outras vozes
entraram pela portaria saltadas do microfone.
Esperara passar o
dia ouvindo rock e já era quase fim de tarde quando ouviu o som da bateria, o
tum tum tum do baixo e a guitarra rasgou a portaria.
Desabotoou a
camisa branca, dobrou com cuidado, guardou. Todo de preto, estava pronto para o
rock. Desceu cinco degraus até a porta, mais um degrau estava na calçada,
dentro de fumaça. Abriu caminho espantando a fumaça com a mãos, tossiu, chegou
na fogueira de pedaços de pau, papel e lixo das lixeira, lixeiras e “sei lá mais
o que tanto tacaram ali”.
Homens de roupa
preta, rosto coberto de preto, como se fossem homens de burca, cobriram seu
rosto de preto. Faltou ar. Desceu o capuz para o pescoço.
A multidão era
plateia do palco, não era plateia do fogo. Até os homens de preto estavam
desistindo do fogo para um solo de guitarra.
Teve pena que o
fogo ficou descuidado. Sentiu certa obrigação de ficar ali – porteiro do fogo. Uma
foto ficaria bonita. Clicou. Conferiu: um homem de camiseta branca enrolada na
cara cuidava do fogo, cerveja na mão.
Foi à multidão.
Era colorida, não preta. Mas o que tocava não era rock e o rock não é preto?
Encontrou amigos da região, comeu churrasco, tomou cerveja
morna e foi embora.
Acordou, uniforme, todo dia, portaria, pegou o calhamaço a
ser entregue nas portas. Algo lhe pareceu familiar, Demorou a entender. Era ele.
No jornal sua foto tirando foto da fogueira – “líder dos baderneiros ainda não
identificado”.
Carmen, um final com reviravolta. Uma segunda história correndo em paralelo à principal, que é a narrada ao leitor, e que irrompe no último segundo. O interessante é que vamos gostando da história, vamos nos envolvendo com esse "infiltrado", que preferia estar num show sertanejo. Tem um pouco de solidão, aí, e isso fica desenhado pela própria atitude da personagem de seguir a manada. Isso aí.
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