Exercício 6 - O vaso amarelo quebrado (Carolina Fontana)

                                                               O vaso amarelo quebrado                             

                                                                                                                               (Carolina M. Fontana)

 

 

Os cacos estavam espalhados por toda parte. Amor, pega a manta aí do lado, dentro da cesta. Cuidado com o v… Um cálculo manco que durou um milésimo de segundo. Bastou para acabar com tudo aquilo. O amarelo era o que chamam de ponto de luz. Sempre  a sua cor predileta. Parecia preencher com alma tudo aquilo que habitava. O vaso fora comprado em um dia pegajoso, chuva fina, frio estralante, 8 meses grávida. Feira de quinquilharias, 5 da manhã, lá foi ela, animada na gula dos anseios rosados da primeira manhã . Naquela cidade não fazia sol. Espremia-se, barrigava. Achou. Troféu.  Destaque na sala desde o dia zero. Recebia flores de tempos em tempos. Era o sinal de luz. Trazia o calor ao cinza infinito preso nas janelas, 

Iluminam-se mutuamente. Fora consenso desde o começo acerca do casal. Ao menos a cara pública deles. Ao menos no início. A fachada se manteve. Eram bons disso, risadas espaçosas, abraços quentes, trocas de olhar sincronizadas, beijos justos. Disfarçavam. Mantinham-se assim. Manutenção fluida com a chegada dos filhos. Espaçosos, diziam, estavam em cada vão entre trabalho, banho, refeições em família, 8 horas dormindo. E a eles agradava essa convenção tácita, os filhos esmagando a intimidade deles. Verossímil mentiroso ,  filhos na cama 13 horas por dia. Mas convinha. Luz ali, babá eletrônica e o aparelho de tv, sempre ligados depois das oito. E aquela luminária amarelecida focando o vaso, agora no canto da lareira,

Com o excitamento dos inícios viera a princípio a rotina embandejada com vinho, queijos e pastas frias. Um escolhia o seriado, o outro se engarregava da culinária. Degustavam-se. Seguiam juntos. O vaso ainda recebia as flores. Amarelo. Ainda se olhavam, observações distraídas sobre o que assistiam, misturadas a impressões minguantes do dia a dia. O prosaico importante para cada um deles, o universo ainda convergente e olhavam de rabo de olho para a janela, aonde a lua aparecia rara mas ainda iluminava respirações piscantes e emoldurava um beijo úmido.

Os lábios secos se molhavam ultimamente com vinhos solitários. E foi craquelando, invisível, o vaso, ignorado. Televisão virou luminária, substituindo a antiga que parara. Cortinas agora cerradas. O vaso amarelo jazia sobre os livros da mesa lateral. Em meio a taças, ou velas que nunca seriam acesas, ou controles remotos, saudoso das primaveras, dálias e rosas. Mas seguiam. Engraçado, parecia estar menos amarelo. E não era ruim. Era. E ali ficavam, cada um do seu lado do sofá, amortecidos no veludo de suas próprias indagações. Não dividiam mais almofadas, mas o sofá era um, e lhes convinha, preguiçoso.

Agora os cacos por toda parte. Certamente já estava trincado, trinca antiga de anos. E ela se desespera. Calma, pego vassoura e jornal. Depois você compra outro. Ele não entendia, por isso que quebrou. Não é algo substituível, ela insistia. O apagão repentino, cotovelo errado nele e pronto. Agora os cacos estavam em todos os anos desde o início, todas as oito casas que chamaram de lar, cada filho que custara o que não tem preço. Sobre o tapete, debaixo do sofá, espalhadas na madeira do piso. Que triste que era, toda aquela vastidão de amarelinhos esmigalhados.