Na chaise longue Le Corbusier, o quadril dela encaixava com perfeição no dele, e ela ainda podia manter os dois pés no chão, deixando o púbis livre para um movimento intenso. A cadeira longa e ligeiramente inclinada, com extensão para as pernas, era, por tradição, o móvel perfeito para a psicanálise. Já naquela casa, elemento de combustão.
A base extensa em metal acompanhava umas costas em couro curvilíneas e umas pernas ligeiramente dobradas. Tiras amarravam, nas extremidades, a almofada fina e preta ao encosto prateado. Separada, uma almofada pequena em formato cilíndrico amparava a cabeça de quem deitava, permitindo um relaxamento completo. O encosto para a cabeça também se segurava frouxamente amarrado, de forma a ser facilmente movimentado, para um apoio com maior conforto.
Era para a chaise longue que levavam o vinho nas noites em que queriam se aproximar. Convites e conversas abertas nunca foram o forte deles. Ele deitava por baixo; ela, sentava com as pernas abertas sobre o colo dele, agitava as mãos arriscadamente com a taça de cristal no meio de algum relato frugal e inconsequente. Ele esperava o momento do desastre eminente que não chegou a acontecer e respirava aliviado quando ela deixava a taça de lado e o beijava.
O móvel mais caro do apartamento residia no escritório para usufruto só deles, tesouro secreto. Mantinham a cadeira perto da janela, para que a sensualidade do vento fresco ou, quem sabe, da luz da lua pudesse entrar. Com os vidros escancarados, chegavam mais perto do infinito e podiam sentir as gotículas refrescando os corpos quando começava a garoar.
Ela não sabe bem quando passou a frequentar a Le Courbusier sozinha. Colocou ao lado da cadeira um pendente com luz amarela, para que pudesse ler enquanto aguardava. Ele agora sempre estava preso num trabalho que não terminava, mas também não frutificava. Ela não se prendia nas letras embaralhadas dos livros, era sempre sugada pelos devaneios do luar. Foi na chaise longue que esperou por uma madrugada inteira e, quando o sol apareceu, decidiu se separar.
Naquele divã não houve confissões, nem troca, nem recomeço. Eles tinham a finesse da cadeira, mas lhes faltava a ousadia das palavras feias.
Comentários
Lara, a "ousadia das palavras feias" é daquelas expressões que dá vontade de roubar. Belíssima. Aliás, um belo conto. Destaco o parágrafo em que você se propõe a descrever o móvel, o segundo parágrafo, quando você forma um verdadeiro triângulo amoroso, e a Le Corbusier ganha ares humanos. Como dica, reformularia a frase "decidiu se separar". Ela cumpre o papel do choque, da interrupção abrupta, o que é bom. Mas pela linguagem do conto poderia ser formulada de forma mais criativa, deixando a imaginação do leitor nesse fluxo que você propõe. Mas é um detalhe importante. De resto, você escolheu o caminho do SUMÁRIO. Não há CENA. Não é nenhum problema, como já conversamos. Mas há um momento em que tenho muita vontade de que uma cena seja aberta: quando você conta que a mulher começa a frequentar a Le Corbusier sozinha. Imagine nesse momento uma cena, com ela entrando no quarto, acendendo a luz, instalando a luminária etc. Até a decisão. Imagine esses minutos. A cena é essa dilatação do tempo em que percebemos o tempo correr no ritmo da vida presente. Pense nessa possibilidade. Isso aí!
ResponderExcluirÓtimas dicas, Flávio! Eu perdi a última aula, mas com sua explicação agora entendi melhor os caminhos do sumário e cena. Obrigada!
ResponderExcluirÉ. Não será traição porque não havia compromisso. Ou havia? "Um deixou de querer se aproximar" e o outro revidou, aqui não mais. Muita palavra feia ficou mesmo pelo caminho.
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