Exercício para casa 1 - O manuscrito (Luiz Cecilio)

 

o manuscrito

Luiz Cecilio, 20/09/2020

O alívio que sentiu com a corrente de ar fresco ao abrir a porta chegando do calor da rua  veio junto com uma fisgada no coração: -deixei uma janela aberta! Morando há tantos anos naquele apartamento no décimo quinto andar, sabia como ele respirava. Aquela janela deixada escancarada mais de uma vez tinha sido um convite para que a natureza agitada dos fins de tarde de verão invadisse a sua casa fazendo seus estragos. E ele não aprendia.

O pior de todos tinha sido num final de semana prolongado quando ele encontrou seu quarto transformado em um lago ao voltar do litoral. A trabalheira para deixar tudo seco foi só o começo: nos dias e semanas seguintes, os tacos de madeira estufados com a água foram soltando, deixando seu assoalho com jeito de uma boca com falta de dentes. Refazer o piso tinha lhe custado grana e dias de desordem, barulho e sujeira que foram um inferno.

Piso novo pronto, ele jurou que nunca mais aquilo ia acontecer por conta de um rigoroso protocolo de procedimentos e verificações de janelas, vitrôs e basculantes sempre que fosse sair.

E que ele quase nunca cumpria.

Agora essa corrente de ar (ele sabia como o apartamento respirava) anunciando que ele tinha deixado uma janela aberta um dia inteiro nesse verão particularmente agitado e tormentoso. A porta batida do seu quarto e o peso de areia lançado no corredor não deixavam dúvida: a natureza descontrolada tinha invadido sua casa outra vez.

Outra vez por culpa dele.

- De novo, não!- coração acelerado, a hesitação antes de abrir a porta do quarto querendo  prolongar a esperança de que a rajada de vento tivesse sido seca, sem chuva. Já tinha visto muitas vezes cair uma tempestade no bairro do namorado, e o dele ser poupado:  

- Nossa! aqui está o maior toró e aí não choveu? – Era essa sua esperança.

Com a respiração em suspenso - ele todo em suspenso - torceu a maçaneta com a mão tensa num ímpeto: tudo fora do lugar, os cacos de vidro do quadro lançado longe, a colcha da cama arrancada, o abajur da cabeceira derrubado, mas o quarto estava seco! Dessa vez não havia um lago para destruir seus tacos recém trocados.

Só quando se tranquilizou vendo que era tudo apenas questão de colocar as coisas nos devidos lugares, arrumar vidro novo pro quadro, tirar o pó trazido com a ventania, ele notou o pior: aquele manuscrito que o aluno lhe enviou sem grampear ou encadernar e, absurdo, sem numerar as páginas,  tinha sido despetalado como uma grande flor de papel branco, as folhas (as pétalas) esparramadas por todo o quarto.

À medida que ia correndo os olhos pelas folhas recolhidas, ia vendo que o manuscrito havia sido fragmentado em mil textos autônomos, desconectados entre si, cada um com seu início e fim, textos incompletos sem nenhuma ligação com o que tinha sido escrito antes e com o que vinha depois, frases interrompidas, parágrafos quebrados sem nenhuma lógica, parênteses que não se fechavam, nada se compunha para produzir um texto fluido que fizesse algum sentido.

Cada folha portava um texto amputado fechado em si. 

A rajada de vento tinha produzido uma babel, e não havia tempo para solicitar um arquivo para reimprimir tudo: o encontro com o aluno era logo de manhã no dia seguinte.

Sem saber o que fazer, continuou recolhendo folha por folha, até ter em mãos um volume com  o mesmo peso do manuscrito recebido,  o mesmo número de folhas, o mesmo número de palavras, apenas a sequencia das folhas embaralhada pela ventania.

Num impulso irresistível, sentou-se exausto na mesinha empoeirada do quarto, e anotou na primeira página do manuscrito criado pela ventania: 

- Gostei muito do teu trabalho. Sem reparos. Eu não faria coisa igual.