Exercício para casa 1 - O castelo (Regina Diniz)

 

AULA 1

TEXTO 2 – PARA CASA

 

O Castelo (parte 2)

 

Passado e presente quase se tocam quando conseguimos dar seguimento aos nossos sonhos, aqueles que mais espelham a nossa essência. Mas há um instante, nebuloso, ainda, em que precisamos definir um caminho. Depois, é só uma questão tempo. Não precisamos ter pressa porque carregamos a eternidade na memória de nossos antepassados.

Beatriz gira a maçaneta com a impaciência de sempre. Entra, joga a bolsa no sofá de seu quarto, passa um álcool em gel nas mãos e corre até a estante para ligar a TV em busca de notícias sobre o furto da tela. Passeia por todos os canais, todos, mas nada.  Nem uma notinha nas legendas, devia ser fake – murmura aliviada, apesar de intrigada. Uma notícia daquela não sairia de sua cabeça tão cedo. Ainda em pé, pensa em tudo o que precisa fazer, não sem uma pequena dose de desespero. Começa a enumerar mentalmente uma lista, mas seus pensamentos, inesperadamente, acompanham o ritmo de um ruído bem compassado. O que é isso? – diz com certo espanto. Fecha os olhos e procura identificar o tal som, colocando em stand by a sua pauta do dia. Era como se fosse um mantra. Repetitivo, um tanto metálico, mas muito baixo, difícil de se identificar. De alguma forma foi levada para sua infância, quando brincava com seus primos, com seus tios e com seu pai. Uma família só para homens. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Beatriz conhecia aquele barulho, mas tudo estava misturado: a lista, a tela, o som. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Tenha dó! – reclamou de si mesma. Percebeu que seria impossível pensar em qualquer tarefa com aquele tirirí martelando em sua mente. Desligou a TV. Parecia que a melodia estava no ar.

Beatriz faz uma ronda de busca por toda aquela ala de seu castelo medieval, um grande imóvel herdado de seu pentavô, o Barão de Oliveiras. A fortificação passara por inúmeras obras, em suas redes elétrica e hidráulica, que modificaram substancialmente aquele setor privativo, deixando-o com estruturas aparentes no estilo industrial, mais afinado com a personalidade de sua principal herdeira. O som ecoava pelas tubulações. Todas elas sussurrando, Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Meu Deus, eu conheço essa batida – insiste. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Ah! Tarde demais para inserir mais um item nesse rol sem fim de tarefas – afirma para si mesma, enquanto se dirige para a ala aberta a visitações. Suas obrigações eram pesadas demais para alguém de sua idade. Em algum momento vou lembrar e vou resolver isso também. Agora preciso trabalhar – diz para si mesma.

Beatriz sacode a cabeça e segue para supervisionar os pequenos reparos na parte turística da propriedade. A máscara faz sua respiração ficar ofegante e o pretenso sumiço daquela tela também. – O que todas as minhas avós antepassadas sentiriam se aquele quadro desaparecesse da face da Terra? Ficariam irremediavelmente desoladas a minha pentavó, a minha tetravó, a minha triavó, a minha bisavó, a minha avó e a minha mãe, apesar de não ser avó, ainda, para contar aos meus filhos a história de como D. Inês Montes de Oliveiras, a baronesa, quase comprou, na exposição de 17 de março de 1901, em Paris, não fosse pela rudeza do barão, a “Noite Estrelada” que Van Gogh pintara em 1889.  Sua mente volta a repetir aquela melodia, Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. O que poderia ser? – questiona-se, enquanto verifica as pinceladas de retoque do pintor nas paredes da saleta de leitura. De repente, seu rosto empalidece. E se for um “quem”, em vez de um “o quê”? Seria possível? – resmunga ansiosa. Com muito esforço, segue em frente, ora visitando o apiário, ora a loja de souvenirs, passando pelo café para comer um macaron e vigiar a cozinha, onde tudo e todos precisavam estar rigorosamente limpos, higienizados e esterilizados, antes da reabertura das visitações encerradas por conta da pandemia. O castelo tem vivido um cenário de guerra – suspira, enquanto toma um gole de chocolate quente. – Guerra! Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. É o Código Morse. O som do SOS. Os acampamentos com meus primos e as fantasias de guerra – lembra-se bem, agora. – Papai me explicando o que era esse código e sua sonoplastia: Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí. Eu sempre era a espiã.

Beatriz dá as últimas ordens e despede-se dos funcionários do café. Com passos apressados retoma o caminho de sua casa, cumprimentando todos, sem demonstrar como seu corpo estava em chamas. Ao longe, ouve o pedido de socorro. Já não era mais um “Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí” qualquer. Segue o pequeno batuque pelos vários cômodos da casa, os conhecidos e os ocultos. O barulho fica cada vez mais alto, na medida em que se aproxima de um duplo sótão e abre o último alçapão com sua chave mestra. Uma luz se acende automaticamente e lá estavam eles. A pintura jogada em cima de uma pilha de caixas empoeiradas e um jovem de olhos macios, faminto e tremendo de frio. Seu rosto não lhe era estranho. Como você veio parar aqui nesse sótão? – pergunta-lhe, enquanto o ajuda a se levantar. Pedro agarra a tela e se apoia em Beatriz para subir, enquanto esbraveja: – Por que esse maldito alçapão não abre por dentro? Pensei que fosse morrer aqui. Beatriz olha-o de cima a baixo, balança a cabeça e reponde: – Você é muito atrevido para alguém que carrega uma obra-prima desaparecida do Van Gogh Museum e invade uma residência, não acha? É ela, não é? – Sim, responde Pedro. Beatriz começa a tocar o corpo de Pedro que imediatamente reage: – Qual é o seu problema? Não satisfeita em quase me matar, agora você também quer o meu corpo? – Corpo? Estou procurando uma arma, seu folgado, antes que você tenha forças para usá-la. – Não estou armado, riu Pedro. – Fique tranquila. Posso explicar tudo. Já falei com meu chefe e vou devolver o quadro na segunda-feira. – Você não o roubou, então? – Sim e não.  – Vou chamar a polícia. – Calma. Eu roubei do ladrão. Sou da Polícia Federal. A tela foi furtada do Museu Van Gogh, em Amsterdam e levada para Paris. De lá, veio para o Brasil, onde ficaria até o assunto esfriar, mas eu a interceptei. Acho que relaxaram na vigilância, dentro do museu, por conta da pandemia. Ainda estamos tentando descobrir quem desligou o alarme. Desculpe-me. Não percebi a falta da maçaneta interna do alçapão e soltei-o. Além de preso, fiquei no escuro. Só vi o interruptor atrás das caixas, quando você entrou e acendeu a luz. Minha esperança era que alguém escutasse o Tirirí / Ta-ra-rá / Tirirí, do SOS.  Estou hospedado na casa de minha tia. Saí para passear e resolvi revisitar o sótão. A tela, claro, veio comigo por medida de segurança.  – Como assim? Como você conhece tão bem o meu castelo? E como você conseguiu passar pelo sistema de segurança? É preciso ser muito íntimo de nossa família para conhecer esse sótão. Você não entrou nele por engano, tenho certeza. – É verdade. Eu sou Pedro Castelo. Minha família é antiga nesta região. Meus tatataravós trabalhavam para a sua família e parte dela ainda trabalha. –  Beatriz dá uma gargalhada e o corrige. – Pentavós. Por favor, chega de sons repetidos. Já tive minha dose por um bom tempo. Meu nome é Beatriz Montes de Oliveiras. Pedro acenou com sua mão direita enquanto continuava a conversa. – Eu sei. Meu bisavô ajudou na construção desse segundo sótão. Achava que ele ainda abria por dentro. Bem, pelo menos era assim que me recordava dele. Eu costumava dormir aqui para ficar perto de você, disse timidamente. – Não acredito! Você é o João? – Por favor, não me chame assim. Prefiro Pedro. – Você é o João Pedro Castelo? – Me lembro que você sumiu. Brincávamos muito juntos, não se recorda? – Por que você foi embora sem se despedir? – Não sei ao certo. Minha mãe me disse que sua família preferiu assim. Fomos embora porque seu avô arrumou um emprego para meu pai no Rio de Janeiro. Lá, me formei em Direito e entrei para a Polícia Federal. Hoje, trabalho no setor de cooperação policial internacional junto à Interpol. Sou especialista em Artes. – Você acha que corremos algum perigo aqui no Castelo, Pedro? – Não se preocupe, Beatriz, a operação já terminou. Ninguém me seguiu. Minha rota de chegada permitia passar por Minas Gerais e esse quadro me fazia lembrar do castelo, da minha infância, de muitas histórias, de D. Inês. Quando vi, já estava aqui. Beatriz sentiu seu rosto enrubescer. Estranhamente, já não tinha mais tanta pressa. Todos os seus afazeres podiam ficar para depois, ao menos uma vez. – Você gostaria de conhecer o castelo, Pedro? Fiz tantas mudanças. Beatriz e Pedro continuaram a conversar. Beatriz a mostrar-lhe todo o seu trabalho de restauração, todo o seu amor por aquele castelo e Pedro a escutar a voz de Beatriz entrando em sua alma. Jantaram sob um céu estrelado nos campos do castelo.